POR UNA VEZ

Si sólo por una vez pudiese hallar el hilo dorado en el laberinto de las palabras, por fin, tal vez hallaría ese supremo sentido de las fuerzas epicéntricas, del origen y el delirio embriagante del conocimiento. Pero no ése, cargado de hipótesis y criaturas teorizadas del cerebro. ¡No! sino el que se despoja de tanta parodia de nudos que paralizan, de las vendas que ciegan, de los lazos que ahorcan la verdad y esclavizan en faenas sombrías y tristes al genio de la sencillez, que muere así sin esperanzas de luces nuevas.

¡Sí! sólo por una vez, sentir la diáfana desapropiación de la búsqueda, para contemplar más allá de lo que entendemos, el diálogo de las formas que se apelmazan, la magia de la integración, que dando lugar a todos, a todos prodiga utilidad, las piezas claves de lo pequeño.

He allí la grandeza, en ser aparente nada, pero columnilla que ayuda a sostener el universo. Por su aporte, no de materia, no de vanas verdades creadas, creídas y maquilladas de conjeturas sin sentimiento.

Más allá aún, por ser materialización de la palabra pronunciada, del amor que habla, junta y forma. Su voz enlaza cada breve sílaba en la eternidad de su monólogo maravilloso de la vida.

DE TIEMPOS Y LÍNEAS

Si pudieses ver la compleja dimensión del instante, serías capaz de ver el infinito que constituye una línea, tan indomable como la enésima posibilidad de convertir su cuerpo en un capricho de nostalgias sacudidas entre los esbozos caóticos del corazón arraigado. Línea letra, línea ojo, línea risa, línea horizonte, línea principio, línea sin fin. Acaso el tiempo no es línea?Sí, es una línea cuerdecilla en la que estamos encasquetados como cuentas de mostacilla multicolor. Y cómo se abre paso insertando nuevas piezas, nuevos colores, nuevo cuerpo, volumen inusitado de las épocas. Enloquecido, niño en realidad. Nadie puede pensar que se trate de un viejo, reloj lento y disminuido al tic tac de su destino. No. Es sencillamente la atadura de todos. El puente de las almas, la amarradura que no deja morir aquello que llaman pretérito.

ALGO MÁS PARA AGRANDAR EL CORAZÓN

AHÍ VA UNA QUE TODOS DEBERÍAN CANTAR

Ocaso

La tarde se cae como ave rendida y dormilona, con todo su peso sobre los ánimos de piedra. Que bochornoso, que te hablen de éxitos y futuros cargados de promesas como veneno con aroma de sándalo. Sustancia de viscosas y rancias emociones que adereza la extraña muestra de los gestos resignados al cansancio, al hastío. De verdad, qué aburrido es a ratos colarse entre los olvidos y flanquear las muecas sonrientes que sólo tienden amarras a la presa, gris aparición entre las penumbras del sol que cae. Se precipitan los colores del horizonte incendiado, y pareciera que al mismo tiempo logra hacer del alma, sólo pólvora mojada. Ni siquiera ves la última reacción, ni siquiera queda el deseo de volver a expresarse o discutir, plantear la opinión. En realidad de nada vale, la voz no es más que una confirmación de la servil renuncia.

LAS DISTANCIAS

La ventana se abre de par en par hacia un horizonte que en sus vagas líneas al parecer dibuja la siniestra sonrisa de una malévola intriga. Asusta el tono del aire, pero ese no pasa del silbido amenazante para convertirse en abrazo de garras que se hincan en el pobre suelo de los ánimos, en el frágil puente que aún se tiende desde la barca de bríos delirantes, de anhelos abandonados.

Cuántos antifaces se caen de los árboles para desenmascarar su pobre repitencia, las raíces son iguales que las ramas, secas, quebradizas, oscuras, parodia del albor de nocturna hazaña para vivir entre los engaños fatuos.

A ratos, todos convergen en ser "engaño". Engaño el abrazo y la camaradería. Engaño la promesa y la honra. Engaño la alabanza y los cariños. ¿Creéis que no lo sé?

Y es ha distancia cuando con mayor razón puedo ver esas manos escondidas y el brillo de la mentira rondando la quimeras de los montes sembrados antes de lozanía.

INSTANTE GIRO

Donde cada recuerdo parece cristal cortado, las lágrimas son flujo de pretérito adosado a la coraza recia de la espalda enjuta. Avanzamos en el riel de un sendero aproximado a nuestro entender de la existencia. Aún no somos capaces de dilucidar nada. Sólo está entre nuestras posesiones la fugaz conciencia de sentirnos vivos, por un instante, que es lo que llamamos "presente" por ahora.

Pero será que sólo esto que vemos, oímos, tocamos, pensamos..... sólo eso es en realidad la vida?

ACERCA DE CHAMAELEON

La vivencia, esa sorpresa que no nos abandona, se cuela entre las débiles costillas, una franca ansiedad de tiempos que nos cargan la espalda de ayeres frágiles, de mañanas nublados con el humo de tanto tránsito de esperanzas. Pareciera que la discusión íntima de mis pestañas critica en forma insólita, la sorpresa andante de mi carácter que riñe a diario con la necesidad de permanecer pacientes ante tanta signatura nueva entre las teclas de un alfabeto confidente. Soy en realidad una austera tintura de añil, de esas que aún esperan por el formato definitivo para pintar el nuevo mar y reír con el juego de los pinceles niños. Aún, porque en el sendero misterioso del franco amor que fluye en el instante se encuentra el profundo valle donde me recuesto y duermo, donde sueño y encuentro, no mi conciencia, sino esa sonrisa dulce que me envuelve en la luz que recuerda aquel primer destello de mi ser, de todos y de todo en el hálito del Creador-dueño.